“Puntadas de amor”

Recordando a mi madre en el cuarto aniversario de su muerte


Detalle de un caminito de mesa hecho por mi madre con yoyitos de tela que ella misma cosía

por Magdalena I. García

Tu viudez pasaste aquí sentada
en esta misma sala donde escribo,
todavía tu presencia percibo
cual fragancia de rosas, delicada.

Tijera en mano, aguja ensartada,
la costura a tu pena fue un estribo,
y con este caminito suscribo
que tu duelo tuvo su alborada.

En tardes soleadas y noches frías,
cortabas con esmero redondeles
de variadas telas que ibas reuniendo.

Siempre te hizo ilusión dar alegrías,
y en todos los yoyitos y manteles
puntadas de amor fuiste cosiendo.

© Magdalena I. García

“La huella de tu vida”

Recordando a mi madre en su 87 cumpleaños


Mi madre Migdalia dejando su huella en el hielo en el Museo de Ciencia e Industria de Chicago en noviembre del 2019

La huella de tu vida está presente
en cada olla que a diario sazonamos,
en el ajo criollo que machacamos
y en la mesa con cupo suficiente.

Por las nítidas gavetas te asomas,
vigilando la precisión del doblez,
no fuiste devota de la rapidez,
en parsimonia ganaste diplomas.

Por eso, madre amada, no podemos
hacer las cosas con chapucería;
sería un pecado desechar tu herencia.

Al cielo por tu vida agradecemos
y rogamos nos dé sabiduría
para enfrentarlo todo con paciencia.

© Magdalena I. García

“Recital de ollas”

Recordando a mi madre en el tercer aniversario de su muerte

Potaje de frijoles con papas y zanahorias estilo Migdalia

Hoy hubo recital desde temprano:
la olla de presión oí silbando,
frijoles colorados ablandando,
manjar guajiro pa’espantar desgano.

Se sumó de la Hitachi la campana
con su arroz grano largo y aceitado,
en el horno, chuletón adobado
para completar la mesa cubana.

No cabe duda, estuvo presente
la reina del sazón en la cocina
poniendo en el adobo su puntico,

moviendo la cuchara lentamente,
y en cada bocado, en cada esquina,
su receta y su aroma verifico.

© Magdalena I. García

“Narcisos”

Recordando a mi madre en el primer aniversario de su muerte

Las flores primaverales, como los narcisos amarillos de trompa, me recuerdan el jardín de mi madre.

por Magdalena I. García

Llevábamos dos días de vigilia
contemplando tu rostro apacible,
se acercaba la cita ineludible
con la siega que mengua la familia.

En la repisa estaba el radio viejo
tocando piezas suaves, relajantes,
compartiendo espacio con tus calmantes,
dos plantas, una vela y un espejo.

Habían florecido los narcisos
amarrillos de tu patio trasero,
y cortamos para ti un ramillete.

Ya asomaron de nuevo sin aviso,
te llamaron y contestó el florero:
“Partió, no tiene vuelta su billete”.

@ Magdalena I. García

“Este año no tuvimos Nochebuena”

Recordando a mi madre en Navidad y Año Nuevo, y haciendo balance de los valores que nos legó.


Media bolsa de frijoles negros que quedaron en la alacena de mi madre y que yo cociné el 25 de diciembre.

por Magdalena I. García

Este año no tuvimos Nochebuena,
la pandemia nos robó las reuniones,
y el cáncer se llevó generaciones
que aliñaban con memorias la cena.

Nos toca ahora llenar las lagunas,
enfrentar el destino sin recetas,
revisar los rincones, las gavetas,
consultar las estrellas y la luna.

Empezaré aplicando las lecciones
que saltan a la vista en la alacena:
frijoles de un almacén de descuento,

dejaste, madre, entre pocas sazones,
porque todo lo que vale la pena
carece de fanfarria y aspaviento.

© Magdalena I. García

 

“Era día de concierto”

Recordando a mi madre en el aniversario de su hospitalización, tres meses antes de su fallecimiento


Mi madre Migdalia en la sala de emergencia del hospital Swedish Covenant de Chicago, en diciembre del 2019.

por Magdalena I. García

Era día de concierto navideño,
en el teatro un mariachi te esperaba,
la estrella del Oriente ya alumbraba
sobre el pesebre de un Jesús risueño.

De pronto aparecieron nubarrones
que empañaron el brillo de las luces;
hay días de jolgorio, otros de cruces,
momentos que no endulzan los turrones.

En la olla los chícharos quedaron,
sobre el fogón, esperando el sofrito.
Un dolor te robó el apetito,

las horas en tu reloj se pararon.
No hay forma de cambiar el manuscrito,
cuando toca a la puerta el infinito.

© Magdalena I. García

“Estás junto al fogón”

Tributo a mi madre tras un mes de su fallecimiento

Mi madre, Migdalia, dándole el toque maestro a una carne asada en enero pasado.

por Magdalena I. García

Hoy hace un mes, mamá, te estabas yendo:
días en cama, sin probar bocado,
tu respiración iba decayendo,
tu cuerpo inmóvil, tus ojos cerrados.

Junto a tu lecho vigilia guardamos:
con música suave y vela encendida,
en silencio tu rostro contemplamos,
aguardando la hora de tu partida.

No obstante, tengo la dulce sensación
de que tú, en verdad, no te has marchado:
estás junto al fogón, en mi sofrito,

en la olla Hitachi y la de presión,
y en la yuca con ajo machacado;
tu sazón nos transporta al infinito.

© Magdalena I. García