“Tras un mostrador”

Recordando a mi padre en el que hubiera sido su cumpleaños 93


Mi padre Gerardo en la caja registradora del supermercado Cubanacán, en Chicago, a principio de los 70

En la finca El Sastre, batey Contreras,
llegaste al mundo en el treinta y uno,
lujos en tu infancia no hubo ninguno:
tan solo caña, machete y terneras.

Después en Cárdenas, tras un mostrador,
diste batalla cual firme guerrero
en el duro oficio del bodeguero
que intenta complacer al consumidor.

Esos años de tanto sacrificio
dieron frutos que otros aprovecharon:
la revolución, ¡vaya maleficio!,

cosechó lo que tus manos sembraron;
más no obstante toda injuria y perjuicio
tus convicciones jamás doblegaron.

© Magdalena I. García

“Bodeguero risueño”

Homenaje a mi padre en sus 91 años

Cumpleaños de mi padre Valeriano Gerardo García a principio de los años 70, en Chicago.

por Magdalena I. García

Bodeguero risueño y complaciente,
de sol a sol poniendo mercancía,
trabajando duro, en compañía
de hermanos, sobrinos y parientes.

En Cubanacán vivías clavado,
de modo que llegado tu gran día
mamá y yo fuimos a la dulcería
en busca de un pastel de mantecado.

Faltaron globos, adornos y mantel,
la trastienda fue el marco de esa fiesta
en la que no hubo nada que presumir.

Pero sí tuvimos risas a granel
en aquella jornada tan modesta
que hoy quisiéramos volver a repetir.

© Magdalena I. García

NOTA: Cubanacán fue el supermercado que inició en Chicago mi tío Mario.

“Hay cielo despejado”

Homenaje a mi padre en sus noventa


Mis padres, Migdalia y Gerardo, en los años 70 en Chicago.

Por Magdalena I. García

Hay cielo despejado, el sol calienta,
las aves nos alegran con sus trinos,
convocan a parientes y vecinos
a celebrarte, Papá, tus noventa.

El menú del almuerzo está resuelto:
tengo hechos frijoles colorados,
sumo arroz blanco, plátanos asados
y atún blanco con tomate revuelto.

Ponte el traje azulito con corbata,
el que te hizo el sastre Gumersindo
y trajiste de Cuba en la maleta.

Mamá, cámbiate de chanclas y bata,
hazte el moño alto, que te queda lindo,
píntate los labios en la coqueta.

© Magdalena I. García

 

“Tu luto se mudó”

A mi padre en su cumpleaños

Mi padre en el 2011, cuando cumplió 80 años.

por Magdalena I. García

Pensé en hacerte un boliche en cazuela,
con arroz congrí y maduros fritos,
cantar japi berdei[i] con castañuelas,
servir Marqués de Riscal, tu vinito.

Mas no habrá cena en tu honor este día,
un virus nos ha puesto en cuarentena,
no es momento de fiesta y romería,
tendremos que esperar la Nochebuena.

Mientras tanto, papá, como adelanto,
te enviamos a mamá pa’ tu festejo
luciendo un colorido batilongo.

Así que anímate, seca tu llanto,
aféitate la barba ante el espejo:
tu luto se mudó pa’ mi jolongo.

© Magdalena I. García

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[i] Pronunciación de “Happy Birthday” a la cubana.

“Cultivo una rosa roja”

Un homenaje a mi padre

La tumba de mi padre en el cementerio Montrose, en Chicago.

Cultivo una rosa roja
en el sexto aniversario,
un tributo necesario,
muestra de amor y congoja.

Esta ofrenda que se arroja
sobre la lápida fría
anuncia con ironía
que aún vives: ¡qué paradoja!

© Magdalena I. García

El título y la primera frasen son una paráfrasis del poema de José Martí «Cultivo una rosa blanca».

Foto de la autora

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“No te has ido”

A mi padre fallecido y eternamente presente


Mi padre, Valeriano Gerardo García Alsina (1931-2013), parado frente a la puerta de su casa. Foto cortesía de José María Fernández-Mesa.

por Magdalena I. García

No te has ido, papá, a ningún lado,
te veo cada mañana en el espejo,
oigo el eco de tus sabios consejos,
saboreo contigo el café colado.

No te has ido, papá, a otra dimensión,
estás presente en mi apego al trabajo,
en la moral que esquiva los atajos,
en la lucha que se enfrenta con tesón.

No te has ido, papá, al tercer cielo,
por más que la tumba quiera encerrarte
sigues viviendo lejos del panteón.

No te has ido, papá, alzando el vuelo,
por más que el tiempo intente desplazarte
sigues enraizado en mi corazón.

© 2019 Magdalena I. García.

“Ven a quitarnos el duelo”

Homenaje a mi padre en sus 87 años


Mi progenitor en su último cumpleaños en vida, en abril del 2013.

por Magdalena I. García

¡Papá, hoy es tu cumpleaños!

Amanecimos de fiesta,
pensando en tu buen apetito

y hasta en contratar orquesta.

Espero te hayan colado

un cafecito cargado,

en vez de un agua de churre

al estilo americano.

Y luego para la cena

toca arroz congrí con yuca,

un boliche bien mechado,

un zapateo con farruca.

Si no te ofrecen todo eso

deja de inmediato el cielo,

vuelve a la tierra, a tu casa,

ven a quitarnos el duelo.

© Magdalena I. García

“Hoy, catorce de abril, te recordamos”

Poema a mi padre en su cumpleaños

Tumba de mi padre en el cementerio Montrose, en Chicago.

por Magdalena I. García

Hoy, catorce de abril, te recordamos,
porque hubiera sido tu cumpleaños
flores al cementerio te llevamos,
ofrendas de un cariño sin engaños.

Ochenta y seis velas debiste soplar
tras gozar de una suculenta cena,
con el Marqués de Riscal la copa alzar
y brindar por la felicidad plena.

Mas faltaste a la cita convenida,
otra vez la memoria te ha fallado,
sabe Dios por dónde andas a estas horas.

Ojalá que una tarde divertida
en los alleys[1] del cielo hayas pasado
recogiendo arpas y veladoras.

© Magdalena I. García

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[1] Callejones.

“No te has ido”

A la memoria de mi padre

Una de las últimas fotos que le tomé a mi padre, en agosto del 2013, 

en el Jardín Botánico de Chicago. 

Por Magdalena I. García

No te has ido, papá, de mis recuerdos,

aún te veo despachando caramelos

y cuando me preguntan quién soy digo:

Magdalena, la hija del bodeguero.

No te has ido, papá, de mi añoranza,

aún te veo del albergue prisionero,

y cuando me preguntan quién soy digo:

Magdalena, la hija del extranjero.

No te has ido, papá, de mi memoria,

aún te veo registrando el basurero

y cuando me preguntan quién soy digo:

Magdalena, la hija del chatarrero.

No te has ido, papá, de mi evocación,

aún te veo sonriendo en el retrato,

procuro imitar tu noble ejemplo

pues aún me quedan grandes tus zapatos.

© Magdalena I. García